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L’IDEE
L’idée est une fleur qu’on remarque un matin, Alors qu’on est passé cent fois à côté d’elle. C’est le piaf de Paris qui devient hirondelle
Quand le printemps commence à la Saint Valentin. Elle surgit en nous, pas besoin de latin,
On entend les bons mots. Elle prend en tutelle Notre main, notre plume et devient immortelle. La feuille qu’on noircit réalise un destin. Toute chose conçue en tire l’origine Car avant de créer, toujours on imagine. Le Verbe qui s’incarne est un présent divin. Cette affirmation ne peut être éludée. Le germe créateur agit comme un levain Et si ce monde meurt, en survivra l’idée.
