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LES PETITS MATINS SONT TRISTES PARFOIS

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LES PETITS MATINS SONT TRISTES

PARFOIS

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Du MÊME AUTEUR

Tequila Blues, Éd. Albin Michel, 1992.

Les Paradis lointains, en collaboration avec Ysabelle Lacamp, Éd. J.-C. Lattès, 1994.

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JEAN-MARIE GALLIAND

LES PETITS MATINS SONT TRISTES

PARFOIS

JClattès

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© Édition Jean-Claude Lattès, 1995.

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Bien qu'on vante la solitude, A la longue elle fait bâiller.

ABRAHAM TREMBLE Y

La vie est une petite fille ; vous êtes la couleur peinte sur son jouet et elle vous lèche à sa fantaisie.

O'HENRY

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Il s'appelait Jerry, mais il aurait pu se prénommer Jean-Baptiste comme M. Point du Sable qui créa en 1796 le premier comptoir pour le commerce des fourrures au bord du lac Michigan. Ce comptoir devait devenir plus tard Chicago.

Point du Sable était à lui seul un vivant symbole des brassages ethniques qui ont donné à cette ville son carac- tère cosmopolite. Né d'un père français du Québec et d'une mère esclave noire de Saint-Domingue, il avait épousé une Indienne Powatomi.

Jerry, lui, vit le jour dans le ghetto du South Side de Chicago. Sa mère était une Indienne Algonquin. Son père

— un Irlandais représentant en aspirateurs — n'avait fait que passer, préférant la liberté à une vie de famille.

Quant à Betty, sa sœur, elle avait eu sa fille à dix-sept ans avec un Portoricain.

— Tu nous déshonores, lui avait-il écrit de Quang- Tri où il se trouvait en poste pendant la guerre du Viêt-nam.

— Je l'aime, avait-elle répondu.

Comme elle était gironde, sa grossesse terminée, son salopard de « fiancé » voulut la mettre sur le trottoir.

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Mais Betty était née sous une bonne étoile. Avant qu'il n'ait pu passer des paroles aux actes, Pedro se fit envoyer en taule pour vingt ans après avoir lardé de douze coups de couteau un maquereau de Cabrini-Green qui marchait sur ses plates-bandes.

Seule et désemparée, pleurant toutes les larmes de son corps, Betty, son enfant sur les bras, alla voir son frère qui revenait de se taper deux ans chez les « citrons ».

Bonne pâte, il lui pardonna ses incartades et accepta qu'elle s'installe chez lui.

Trois jours plus tard, elle devenait la maîtresse de Nelson, le copain noir avec qui Jerry avait pacifié le

Cambodge et qui partageait son appartement.

Joli brassage ethnique également, n'est-ce pas, Jean- Baptiste ?

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« I didn't mean to heart you l'm sorry that I made you cry I didn' t want to hurt you l'm just a jealous guy »

Les pieds en éventail de chaque côté de son bol de café noir fumant, la guitare dans les bras, Jerry chantait John Lennon. Nelson l'accompa- gnait en frappant en rythme sa petite cuillère sur la table en formica.

Ils venaient de se lever. Il était deux heures de l'après-midi. La vie était chouette. Betty avait trouvé un emploi de caissière dans un supermar- ket, Cermak Road. Jennifer, qui venait d'avoir sept ans, était à l'école. Et il ne leur restait plus qu'à faire la vaisselle qui s'entassait depuis deux jours dans l'évier avant d'aller la chercher à la sortie des cours.

Jennifer était aussi belle que son père était un salaud. Elle avait une peau cuivrée, un nez en

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trompette et de grands yeux noirs encadrés par de longs cheveux bouclés.

— Et ton cartable ? s'étonna Jerry en la pre- nant dans ses bras.

— Je l'ai donné à une copine parce qu'elle était jalouse.

— Pourquoi jalouse ? demanda Nelson en lui faisant une grosse bise sur le front.

— Parce qu'elle vous voit tous les jours.

— Notre tronche lui déplaît ?

— Non, c'est pas ça. Elle croit que j'ai deux papas, un Blanc et un Noir.

— Tu lui as expliqué la vérité ?

— Pas vraiment. Je lui ai juste dit qu'en fait je n'en avais pas deux, mais trois. — Et alors ? clamèrent-ils en chœur.

— « Alors, pourquoi le troisième ne vient-il jamais te chercher ? » a-t-elle ricané... « Parce qu'il faut bien que l'un d'eux travaille », ai-je répondu.

— Là, t'as eu raison, conclut Jerry en cra- chant son chewing-gum dans une poubelle.

Ce soir-là, Nelson se chargea d'apprendre à lire à Jennifer pendant que Jerry préparait un

« Brunswick stew » pour le dîner.

Dans la vie, pour être efficace, il faut savoir répartir les tâches.

— Vous avez trouvé du boulot, les gars ? La nuit était tombée. Betty, son blouson noir

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clouté sur les épaules, ses cheveux blonds décolo- rés et ses bottines à talons aiguilles, venait de ren- trer.

— On n'a pas eu le temps. Y avait la vaisselle à faire.

— Vous charriez. Vraiment.

Elle alluma une cigarette en se regardant dans la glace ébréchée accrochée au-dessus de la commode et releva la longue mèche qui lui cachait l'œil droit.

— Qu'est-ce que j'ai fait au bon Dieu pour toujours tomber sur des fainéants? se demanda- t-elle, rêveuse.

— C'est ton cul qui doit les aimanter, répon- dit Jerry en goûtant avec satisfaction à son ragoût.

Elle haussa les épaules et vint s'asseoir à la place de sa fille sur les genoux de Nelson.

— Mon frère a toujours été un poète, murmura-t-elle en lui roulant un gros pâlot mouillé.

Après s'être aspergé d'eau de toilette les poils du zizi en bon optimiste qui se respecte, Nelson en frictionna son crâne plus lisse qu'un œuf d'autruche.

— Les filles aiment bien toucher ma boule à zéro avant de tripoter autre chose !

Il rit grassement pendant que Jerry terminait de lacer ses Rangers, seul souvenir qui lui restait du Viêt-nam.

Jerry était de taille moyenne, les épaules

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larges, un cou de taureau et les cheveux coupés en brosse. Nelson, lui, le visage anguleux, était mince comme un fil et ne pouvait passer une porte qu'en se baissant. A eux deux, ils représentaient la force et la flexibilité. La détermination et l'astuce.

— Où allez-vous ? leur cria Betty qui sortait de la douche en tenue d'Eve.

— Nelson a mal pris ta remarque de tout à l'heure. Alors, on va se renseigner sur un turbin éventuel.

— A minuit passé ?

— Pourquoi pas? Y a pas d'heure pour les braves !

— Vous me prenez pour une conne ?

— Non, pour une femme.

— Je vous hais.

Nelson dut se plier en deux pour éviter le savon que Betty tenait à la main. Et Jerry partit en courant avant qu'elle ne l'écharpe.

— Elle est nerveuse en ce moment, dit Jerry.

— Elle va avoir ses ragnagnas, répondit Nel- son.

Nelson était le fruit de l'union entre une chan- teuse de Blues — qui sniffait tellement de coke entre les galas que l'on avait dû lui refaire la cloison nasale — et un glorieux combattant de la guerre de Corée qui avait commencé comme boxeur amateur avant de s'engager dans les Marines après un K.O.

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qui l'avait laissé vingt-quatre heures dans le coma.

Il avait rencontré Rhonda lors d'une permis- sion en 1951 après la terrible bataille de Twin tunnels où les troupes chinoises avaient essayé de s'emparer des pitons verglacés et enneigés tenus par les troupes américaines et françaises avant de se retirer après de terribles pertes.

Rhonda avait une voix cassée par la drogue et l'alcool qui lui venait du fond des ovaires, le regard grave et lointain, les lèvres charnues. Sidney avait le désespoir de ceux qui savent qu'ils vivent en sursis.

Noir c'est noir... Ils s'aimèrent à corps perdu pendant toute une semaine. Une semaine de défonce et de saouleries.

Et puis Sidney repartit pour le front.

Rhonda se retrouva enceinte. Une nuit de déprime, elle essaya de faire passer le bébé avec une aiguille à tricoter. Mais Nelson, déjà bien accroché à la vie, refusa de descendre.

Superstitieuse, Rhonda se dit que c'était un signe du destin ; que Dieu voulait qu'elle garde cet enfant. Assumant avec courage la situation, elle continua à courir les galas miteux pour pouvoir se payer sa dose de coke et nourrir le bébé qui était dans son ventre.

Sidney reconnaîtrait-il Nelson ? Elle n'eut pas à se poser la question trop longtemps. Deux

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semaines après qu'elle eut intercédé auprès du Corps des Marines pour savoir où elle pouvait joindre le sergent Sidney Hagler afin de lui apprendre la bonne nouvelle, une missive ronéoty- pée lui apprit que ce dernier était mort au champ d'honneur lors de l'assaut de la cote 983, dite Bloody Hill.

Le temps passa. De meublés sordides en chambres d'hôtel aux papiers à fleurs défraîchis, Rhonda essaya de s'occuper de son « petit » tout en travaillant. Mais elle n'y parvint pas. Et les quel- ques passes à vingt dollars expédiées entre deux biberons à la fin d'un spectacle n'y changèrent rien.

La mort dans l'âme, Rhonda dut se résigner à se séparer de Nelson pour le confier à l'Assistance.

C'était le jour des quatre ans du gamin.

— Tu l'as revue depuis ta mère ?

— Non. Je me suis renseigné. Je sais où elle vit, mais j'ai trop peur d'avoir honte... Faudrait que tu m'accompagnes si on revient un jour. A deux, je crois que je serais plus courageux.

C'était la première fois qu'ils parlaient d'eux.

Jusqu'ici, ils avaient vécu côte à côte sans vraiment se voir, comme le faisaient Blancs et Noirs pendant cette putain de guerre. Seulement là, leur patrouille venait de se faire prendre dans une embuscade. Ils étaient les deux seuls survivants avec le pauvre Humphrey qui hurlait à la mort, une jambe arrachée par une mine, dans l'hélico

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qui les ramenait à la base. Alors, forcément, la peur et la douleur créent des liens ! — Et toi ? Ta mère ?

— Moi, j'ai eu plus de chance. Ma mère était une femme pieuse qui nous a élevés dans les tradi- tions : des vêtements propres, un intérieur briqué, un langage châtié, une éducation stricte.

— T'as pas dû rigoler souvent !

— Non, pas souvent. Mais, on avait son amour, et c'est déjà beaucoup quand il faut vivre dans ces quartiers de merde.

Quelques jours plus tard, lors de l'offensive de Pâques 1972, les Vietcongs lançaient quatorze divi- sions et s'emparaient sans coup férir d'An-Loc, de Dak-To et de Quang-Tri.

Jerry avait perdu sa mère à l'âge de seize ans.

Un cancer du pancréas.

C'était arrivé bizarrement. Depuis un certain temps, elle se sentait plus fatiguée qu'à l'ordinaire en rentrant de son travail. Souvent, elle allait se coucher sans dîner.

— Tu devrais voir le docteur, maman.

— Ce n'est rien, Jerry. Tu n'as pas à t'inquié- ter. Les Indiennes sont increvables.

Un jour, elle ne rentra pas. Ils s'inquiétèrent et téléphonèrent aux flics. Ils apprirent ainsi qu'elle était tombée dans les pommes en attendant le bus et qu'on l'avait emmenée à l'hôpital.

— Je suis désolée de vous causer tant de sou- cis.

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— Ce n'est rien. De quoi as-tu besoin ?

— J'aimerais que tu m'apportes la chemise de nuit que tu m'as offerte à Noël, mon fils, avait-elle dit en rougissant.

Elle ne ressortit jamais de l'hôpital. Son état se détériora rapidement. Elle ne pouvait plus se nour- rir. Ses joues, qu'elle avait rebondies, se creusèrent de raies de misère.

— Il faudra veiller sur ta sœur quand je ne serai plus là, Jerry.

— Tu ne vas pas nous quitter sans être allée une fois voir la mer, tout de même !

— Je crois que si. Je ne ferai jamais la sieste sous un palmier comme dans les magazines.

— C'est la fièvre qui te fait dire des bêtises, maman.

Trois semaines plus tard, elle était morte.

A quatre heures du matin, ils étaient proches de la muflée. C'était le troisième pub d'Old Town

— le Greenwich local — qu'ils fréquentaient de la soirée.

— Qu'est-ce qu'on fait ? On rentre ?

— Vu l'état dans lequel on est, j'attendrais plutôt que le soleil se lève. — T'as raison.

Et ils recommandèrent deux bières.

Quand ils sortirent de l'établissement, la nuit

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se délayait dans un brouillard à couper au couteau.

Il faudrait attendre la fin de la matinée pour que la Windy city, ville natale d'Al Capone et de Dillinger, balaie d'un souffle glacial toutes ces brumes et fumées.

Il leur restait à parcourir quatre miles à pied et ils n'avaient même plus un cent en poche pour prendre un transport en commun.

— Paraît que c'est bon pour la vessie, la bière !

— Oui. Mais c'est mauvais pour les pompes en daim ! répondit Nelson qui venait involontaire- ment de se pisser sur le pied. Un froissement de tôles les fit se retourner : une Cadillac venait d'emboutir une petite Coc- cinelle en tentant de se garer.

Le chauffeur sortit de la voiture, regarda l'étendue des dégâts. L'arrière de l'autre véhicule était défoncé, mais le sien n'avait presque rien. La démarche hésitante, il retourna alors à son volant et alla lâchement se garer cent mètres plus loin. — L'enfoiré !

— T'inquiète, il vient à nous.

L'homme avait ouvert l'autre portière, laissant le passage à une splendide blonde en robe longue noire incrustée de paillettes d'argent, une cape en hermine couvrant ses épaules nues.

Quand ils arrivèrent à la hauteur de Jerry et de Nelson, Nelson se mit en travers de leur chemin pendant que son ami se glissait derrière eux.

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— Hello.

L'homme ne lui répondit pas, saisit la fille par la taille pour bien marquer son territoire et voulut accélérer le pas. Mais il s'arrêta instantanément, pétrifié.

— Qu'avez-vous, Jeffrey? demanda d'une voix snob la belle blonde aux taches de rousseur sur le nez.

— Il a mon pétard dans le dos, mademoiselle, lui rétorqua Jerry en la gratifiant d'un large sou- rire.

— Que voulez-vous ?

— La fille, dit Nelson.

Il voulut lui toucher un sein, mais elle se blottit dans les bras de son fiancé d'un soir en chuchotant son prénom.

— Je ne vous permettrai pas, avertit celui-ci d'une voix mal assurée.

— Alors, file-nous les clés de ta bagnole.

Jeffrey se mordit les lèvres. Quelle imbécillité d'avoir voulu jouer au gentleman ! Que lui impor- tait cette Cinthia en dehors du fait qu'elle était bien roulée et suçait paraît-il comme une déesse, à côté de sa belle voiture toute neuve achetée à crédit !

— Eh bien, qu'attendez-vous, Jeffrey ? Il n'avait pas le courage d'envoyer sur les roses cette pimbêche que lui avait présentée Jack, un de ses associés du cabinet d'avocats. Il fouilla dans ses poches et jeta à regret la clé à Nelson.

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— Merci, mon vieux.

Il fit un mouvement pour s'en aller, mais l'arme de Jerry s'était faite plus pressante entre ses omoplates.

— Que voulez-vous encore ? De l'argent ?

— Enlève ta veste.

— Écoutez...

Jerry l'avait soudain empoigné par le col de sa chemise.

— C'est toi qui vas écouter mon copain. Vu ?

— D'accord... d'accord, dit-il sur un ton excédé.

Il tendit sa veste à Nelson.

— Maintenant, tu vas retirer tes pompes en croco.

Jeffrey n'y comprenait plus rien. Que vou- laient-ils à la fin ces deux dingos ?

— Dépêche... Et après, tu baisseras ton froc.

— Non, mais... J'habite le quartier, je connais certains voisins. Je ne vais pas me ridiculiser devant mademoiselle.

Cette fois-ci, il avait crié, fou de rage.

— Ah oui ?

Nelson allongea une claque à la fille qui poussa un « Oh » de surprise.

— Tu traînes, tu traînes... Quand elle aura reçu trois ou quatre baffes, elle ne va plus pouvoir te blairer... Si j'étais toi, je serais plus coopérant, histoire de préserver mon coup.

— Cet homme a raison, Jeffrey ! dit le sosie de Doris Day en papillotant des yeux.

Bougonnant, celui-ci s'exécuta à contrecœur,

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enleva pantalon et mocassins, et découvrit des jambes courtes et blanches.

— Putain, t'as de belles cannes ! s'exclama Nelson en récupérant ses vêtements.

— Tu ne serais pas le frangin de Cyd Cha- risse ? renchérit Jerry.

Jeffrey haussa les épaules d'indignation.

— Écoutez, nous pourrions sûrement nous entendre !

— T'as raison. Maintenant on voudrait que tu te mettes torse nu pour nous montrer si t'es un véritable athlète.

— Vous voulez rire !

— On en a l'air ?

Nelson avait levé son bras prêt à frapper la fille.

— Obéissez donc, Jeffrey, je vous en prie.

— Jeffrey... Jeffrey. Il a bon dos Jeffrey... Vous accepteriez, vous, de vous foutre à poil pour moi dans la rue ?

— Moi, c'est différent. Je suis une femme.

— Une salope, oui.

Jeffrey évita de justesse ses ongles carmin.

Elle était proche de la crise de nerfs. Sa voix était montée dans les aigus. Un faux cil pendait sur son œil.

Le revolver brandi par Jerry leur remit les idées en place.

— Dépêche-toi, vieux, avant qu'elle ne te crève les yeux.

Jeffrey s'exécuta. Après la cravate, il enleva sa chemise, dont il fit sauter deux ou trois boutons.

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— J'aurais pas cru que tu sois aussi poilu ! Il est beau mec notre pote, hein, Jerry ? — Ouais.

Jerry avait pris un air dubitatif.

Jeffrey, lui, dos voûté, se dandinait d'un pied sur l'autre, tripotant les trois poils qui se battaient en duel sur sa poitrine, cherchant à faire entrer dans son caleçon la bouée de sauvetage qu'il avait autour de la taille.

— Dis donc, t'aimes les balaises ! dit Jerry goguenard.

La fille regarda avec dédain l'homme qu'elle enlaçait amoureusement quelques instants plus tôt.

— Bon, c'est pas tout, reprit Nelson... On bavasse et t'as toujours pas enlevé ton slip.

— Vous êtes fou ! Je refuse. Pas devant elle !

— Je croyais que c'était une salope !... Or, tu le sais bien, les salopes ne veulent pas être flouées sur la marchandise et demandent toujours à voir avant.

— Je vous en prie. Soyez sympa. Je suis avocat.

Je pourrais vous aider.

— On n'a pas besoin de toi. Dépêche.

— Ecoutez...

Cette fois-ci, ce fut lui qui se prit la baffe.

— T'as un petit robinet, dis donc.

Penaud, Jeffrey, qui venait de laisser tomber son caleçon aux chevilles, porta les mains devant son sexe.

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— Qu'est-ce que t'en penses ? demanda Nel- son à la fille.

Elle émit un rire narquois.

— Maintenant, tu vas te retourner vers moi, dit Jerry.

— Dites, vous n'allez pas me tuer ? J'ai tout accepté.

Jeffrey, uniquement vêtu de ses chaussettes en soie noire, les fesses poilues et tombantes se décou- pant dans la lueur du réverbère, était encore plus pathétique qu'auparavant.

— Tourne-toi, j'ai dit.

Jeffrey obtempéra. Sa lèvre inférieure trem- blait.

Jerry remonta le revolver jusqu'à son visage.

— Non, pitié. Je vous laisse ma Cadillac, ma maison de campagne avec cette salope en prime.

C'est la meilleure suceuse de Chicago selon Jack...

Il se prit un coup de talon aiguille dans les tibias. Les ongles griffèrent sa joue laissant appa- raître deux gouttes de sang.

— La bagnole que t'as emboutie, c'était la sienne, lui annonça Jerry en désignant Nelson.

— Je suis désolé. Je vous indemniserai. Je vous en achèterai même une autre si vous le voulez.

— Taratata... T'es un beau salaud, oui. Si on ne t'avait pas vu, tu te tirais comme un malpropre.

— Je pensais que ce n'était pas grave.

— Tu mens.

— Je vous en prie. Je ne recommencerai plus, larmoya-t-il, implorant.

— Trop tard.

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Jerry appuya sur la détente... et Jeffrey prit un jet de liquide rouge en pleine figure.

La fille fut saisie d'un rire hystérique. Quant à Jeffrey, tétanisé par la peur, il gardait les yeux fermés.

— A l'avenir, faudra être plus correct et plus honnête. O.K. ? Tu t'es mal conduit pour un avo- cat, Jeffrey, dit Jerry en lui tapotant la joue.

Jeffrey acquiesça.

— C'était pas votre voiture, n'est-ce pas ?

— Devine ! En attendant on emprunte la tienne.

Sur ces belles paroles, ils le laissèrent en plan et se dirigèrent vers la Cadillac.

— Vous ne m'emmenez pas ? minauda la fille en se remontant les seins.

— Non. Si t'étais sympa, tu l'épongerais un petit coup pour le remettre de ses émotions.

— Cette lopette... Sûrement pas.

Le ton était catégorique.

Ainsi allait la vie. Maintenant que Jeffrey était dépouillé de son costard et de sa belle bagnole, il ne présentait plus aucun intérêt à ses yeux.

Futilité des apparences. Fragilité des ren- contres.

— Vous ne me rendez pas mes vêtements ?

— Si... Viens les chercher.

Jerry avait enclenché la marche avant. La

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Cadillac roula doucement dans la rue déserte tan- dis que Nelson, le buste hors de la voiture, jetait une à une les fringues de Jeffrey sur la chaussée.

— Voyous ! hurla ce dernier en courant der- rière eux, tout nu par cette nuit sans lune.

Assise sur une poubelle, la fille riait de plus belle en agitant son étole dans leur direction.

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2

I abandonnèrent la Cadillac cinq cents mètres plus loin, à une rue de chez Jeffrey. S'il avait toujours les yeux en face des trous après toutes ses frayeurs, il la retrouverait sans problème : elle était garée en double file sur le chemin du poste de police.

La prochaine fois, prends garde aux pétasses, Jeffrey !

Les pompes à la main pour éviter de réveiller Betty et Jennifer, Jerry et Nelson traversèrent le couloir qui menait à la chambre.

La mère et la fille dormaient à poings fermés, couchées dans le grand lit à deux places.

— Merde, on va se payer les lits de camp ! dit Jerry.

— On n'est plus respectés de nos jours ! ren- chérit Nelson.

Ils s'assirent côte à côte et entreprirent de se déshabiller. Sur les murs, un poster de Marlon Brando dans Sur les quais voisinait avec ceux de

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Lana Turner et de Marilyn Monroe. Jennifer avait repoussé Andy, son ours noir, et suçait son pouce.

Betty, les fesses hors des draps, arborait un sourire béat.

— Elle a un beau cul tout de même ! Nelson s'était arrêté de déboutonner sa che- mise et regardait pensif le postérieur de sa fian- cée.

— Oui, c'est vrai, reconnut Jerry.

— Tu vois, avant Betty, j'ai traîné un peu partout, des bas-fonds de Chicago aux bordels de Saigon et de Pnom-Penh. J'ai rencontré des tas de filles. Certaines avaient la fesse maigre, d'autres l'avaient molle ou triste, d'autres encore me donnaient l'impression de toucher un cra- paud lorsque je les caressais. Affreux... Alors que Betty, ma petite « Marilyn à moi », sa peau c'est du velours.

Il s'était agenouillé devant elle et lui flattait la croupe.

— C'est du satin, rectifia-t-il. Tiens, touche.

Jerry s'approcha à son tour et s'exécuta en connaisseur.

— ... Qu'est-ce que t'en dis ?

— Je ne dis plus rien. Je rêve.

— T'as raison. Un cul c'est important chez une femme. Il peut faire oublier son manque d'humour ou sa gueule de travers.

— Tout juste... C'est sa face cachée, son double, sa vraie personnalité, son capital avenir.

Nelson acquiesça aux dires de son ami.

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Après le succès des Paradis lointains, avec Ysabelle Lacamp, Jean-Marie Galliand revient à l'inspiration de Tequila blues, et au chant de l'Amérique profonde.

Chicago, Miami, les Appalaches, vers la Louisiane.

Jerry, Jennifer, Lola et les autres. Entre la fin de la guerre du Viêt-nam et la mort de John Lennon, une ballade tragique, une équipée sauvage, une traversée folle. De ville en ville, au fil de ce périple, chacun des personnages en quête de lui-même finira par rencon- trer son destin.

Ecrit dans une langue vibrante, ce roman de la vie et de la mort raconte la rage et la fatalité de la jeunesse.

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