Le poème n’y a vu que des mots

A4

revue accueillante

conviviale et cordiale

Le poème n’y a vu que des mots

Tel est le titre d’un livre de James Sacré paru aux éditions L’idée bleue en 2007. C’est aussi le thème d’écriture proposé à des créateurs et des créatrices pour les cinq ans d’existence de la microrevue A4.

Leur inventivité s’est déployée en des formes variées au gré de la liberté que les unes et les autres se sont donnée. Vu la somme des envois, leur parution se poursuivra en mars et juin en 2020.

Un très grand merci aux auteures et auteurs pour la générosité de leur contribution à la réussite de ce travail en commun.

Vous qui recevez ce numéro spécial, vous aurez sans conteste le plaisir de découvrir ce qu’ont écrit Tiphaine Allemann, A.B., Philippe Berger, Patricia Crelier, Françoise Delorme

Léonie Dobler, Anouk Dunant Gonzenbach, Patrice Duret, Michèle Fändrich Colette Fleury, Claudine Gaetzi, Nathalie Garbely, Huguette Junod, Jonas Kocher

Jo(sette) Pellet, Laura Maxwell Scherrer, Cesare Mongodi, Denise Mützenberg Walter Rosselli, Martine Ruchat, Isabelle Sbrissa, Dominique Vallée, Philippe Verlooven

et peut-être quelques autres qui auront bientôt envie de se joindre à ce partage.

Poesia persa e chattada darcheu Poésie perdue et retrouvée Davomezdi aint illa muntogna Cet après-midi dans la montagne Vaina dudi ün fich curius utschè Nous avons entendu un curieux oiseau El chantaiv’ ün’ aigna melodia Il chantait une mélodie singulière

Chi tunaiva rumantsch, eu n’sa perche Qui sonnait romanche, je n’sais pourquoi El favaiva sainza fin : spiz, spaz, spöz… Il faisait sans fin : spiz, spaz, spöz…

D

eira il principi d’ün pled, ün sböz C

était le commencement d

un mot

une esquisse Eu m’impiss cha’ls prezius antenats Je pense que les précieux anciens

Tadlond quista chanzun misteriusa Entendant cette chanson mystérieuse Han inventà lur vierv müravgliusa Ont inventé leur langue merveilleuse Il bel rumantsch da nossas tarablas Le beau romanche de nos contes de fées

Denise Mützenberg

Poète, éditrice – Le Grand-Saconnex

que des mots, ou même pas, des sons qui sortiraient, qui iraient, mais iraient où, iraient comment, invisibles ils m’envelopperaient, me traverseraient, me rempliraient, ça existerait, ça serait audible, on distinguerait une rumeur, une vague mélodie, et aussi une sorte de cliquetis de pattes d’oiseau sur une plaque de métal rouillé, on ne sait pas pourquoi on penserait à un oiseau, peut-être à cause de la fragilité du squelette des oiseaux, je n’ai jamais entendu un oiseau respirer, il faudrait que dans le poème il n’y ait pas que des mots, mais aussi la trace d’une expérience, même d’une expérience que je n’ai pas vécue, comme entendre un oiseau respirer

Claudine Gaetzi Autrice, éditrice, rédactrice à Viceversa - Orbe

Mouette, récitatif (x 74) Mouette est un mot Mouette est un nom Mouette un concept Mouette dans Larousse Mouette dans le ciel Mouette dans la brousse Mouette à tête blanche Mouette argentée Mouette à col noir Mouette pas colvert Mouette dans la brume Mouette dans les songes Mouette le matin

Mouette au réveil Mouette est laurelle Mouette est obscure Mouette est andine Mouette est relique Mouette est criarde Mouette est colique Mouette célinienne

Mouette radoteuse Message naufrage

Mouette lacanienne

Mouette sibylline Il me manque les mots

Mouette si petite ceux qui servent à dire des choses

Mouette pygmalienne à s’exprimer

Mouette la rieuse j’ai perdu les codes d’accès

Mouette lagaffienne je bafouille dans ma langue maternelle

Mouette la liseuse vous êtes dans l’excès

Mouette la marquise du verbe superbe

Mouette tamponneuse du dire moderne

Mouette forte queue du jour de tous les mondes

Mouette est fourchue je façonne

Mouette est membrane un lexique

Mouette est sournoise que j’essaie de comprendre

Mouette est plumette je perds mes phrases

Mouette atricille le long du chemin de ma gorge

Mouette scopuline je les sème

Mouette pélicane sans le vouloir

Mouette est si rose de ma bouche

Mouette tend son bec elles tombent

Mouette au contact pour ne pas fleurir

Mouette mon amie sur le sol

Mouette mon Eros elles sont mes gestes muets

Mouette dans la glace parfois

Mouette nous observe je marche dessus

Mouette nous agace trébuche

Mouette tombe à l'eau j’entends le frottement

Mouette mouille sa robe de l’impact lent

Mouette dans la bise je suspecte

Mouette dans le port vos mots

Mouette sur le phare d’écorcher mes pensées

Mouette sur le chat j’entends vos proverbes

Mouette est racaille mais ne les comprends pas

Mouette est crachat j’esquisse de fragiles réponses

Mouette arroseuse qui s’envolent vers des abîmes

Mouette sous la pluie

Mouette arrosée Tiphaine Allemann

Mouette monte au mât Graphiste - Delémont Mouette monte au front

Mouette monte d'un cran Mouette s'encanaille Mouette s'enflibuste Mouette broie du noir Mouette en soutane Mouette rompt le pain Mouette prend un bain Mouette au sauna Mouette aux graviers Mouette aux rochers Mouette dans la soute Mouette sur le toit Mouette sur le doigt Mouette ça fait ouille Patrice Duret

Poète, bibliothécaire - Genève

haïku inversé

le silence est le poème le plus court qui soit mais aussi le plus intense Walter Rosselli

Poète, traducteur - Montreux

Images d’elles L’image n’offrait rien de ce que j’avais vécu avec elle

Rien ne ressemblait aux souvenirs d’elle pourtant J’avais devant les yeux une autre personne qu’elle Son prénom était bien écrit avec une flèche pourtant L’image révélée ne renvoyait à rien d’elle

Rien d’autre n’était écrit pourtant

Radieuse son plaisir devenait le mien grâce à elle Enterré dans les souvenirs il se métamorphosait pourtant Il n’y avait que le sien et le mien rien d’autre.

Une seconde fois L’image n’offrait rien de ce que j’avais vécu pourtant

Rien ne ressemblait aux souvenirs d’elle

J’avais devant les yeux une autre personne pourtant Son prénom était bien écrit avec une flèche vers elle L’image révélée ne renvoyait à rien pourtant

Rien d’autre n’était écrit avec elle

Radieuse son plaisir devenait le mien pourtant

Enterré dans les souvenirs il se métamorphosait par elle Il n’y avait que le sien et le mien rien d’autre.

Martine Ruchat Auteure - Genève

Poème, tu n’y as vu que des mots, tandis que la terre n’y voyait que du feu.

Quand Ouranos, son fils indigne, couronné d’étoiles maudites, accroché à ses hanches épuisées, enfantait son ventre chaque nuit, lui donnant des fils qu’il dévorait au berceau.

Ouranos, comme des milliards d’humains, a baisé sa mère dans sa généreuse poitrine et elle n’y a vu que du feu.

De cet acte insigne dégénéré et répété, elle n’a même pas poussé un cri.

Ses enfants gorgés d’orgueil, accrochés à son sein, ignoraient qu’ils tétaient avidement le lait qu’ils avaient eux-mêmes pollué.

Ces fils orgueilleux ont lancé des étoiles maudites dans les lacs turquoise de leur mère. Inconscients, ils ont assombri leur propre ciel, leurs océans et leurs lacs.

Ils sont des coloristes chaotiques qui ont déversé du noir charbon dans ses vagues bleues. Car Gaia avait des lacs aux reflets sauvages, aux teintes émeraude.

Après la curée, les fils indignes retourneront dans cette béance originelle qu’on appelle le chaos.

Gaia n’y aura vu que du feu et le poème que des mots.

Laura Maxwell Scherrer Auteure - Vésenaz

et viendront d’autres textes et poèmes en mars et en juin 2020