Qu’est-il de plus frivole Qu’un baisé que l’on vole
Alentour d’une bouche ?
Qu’est-il de plus mignon Qu’une main sur le front D’un enfant que l’on couche ?
Mais est-il donc plus gris Qu’un cœur sensible aigri
L’amertume en diadème De savoir que le pire Est de n’avoir su dire A l’être aimé : je t’aime.
Je t’aime.