Trois balles d’une dragée dans une giclée de mots ! Touché dans le buffet, en plein cœur ! Lentement il s’effondre, adossé contre le mur fissuré de la dernière folie, battant la chamade des ailes de l’illusion ! Il venait de faire un hold-hup, les fouilles remplies d’émotions, que le pognon de la banque recèle dans le rêve ! Il ne savait ni lire, ni écrire, mais il peignait comme un fou qu’il était, le pinceau trempé dans l’essence vivifiante d’une source, que lui inspirait ces derniers tableaux. C’est con ! Il venait tout juste d’avoir ses vingt ans d’égarement. « Un bon diable, joyeux de sa drille», qu’il disait ! Tu parles ! Un galopin, orphelin de tendresse, que la vie à prostitué sur le trottoir du braquage, sans arme, juste la belle gueule et l’envie sur les lèvres, d’embrasser cette putain de vie, quand l’alarme du délit déclenchée, le gros bonnet en col blanc, sort l’artillerie qu’il détient dans le ventre du frigo, et canarde , la pétoire du chagrin dans les mots, et tire d’abord d’une salve dans la tête, le brûle parfum. Il vacille, le comptoir est craché de sang, que le mal ne peut éponger, c’est bien fait proprement ! « J’lâche pas ! J’lâche pas » ! Qu’il a dit, en soufflant ses derniers mots.
Pied de nez à la camarde, La balafre de l'écorchée
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